la vida era sencilla.. los días eran eternos..
soy un poco de todo y no puedo ver lo q no soy..
soy un santo q sufrio tanto q se cansó de pagar deudas ajenas..
soy un guerrero q lucho tanto q ya no encuentra sentido a pelear de nuevo..
soy un escritor agotado de tanto encontrar su oda final..soy tu amante q se canso de tanto esperart y ahora me largo con todos mis sueños rotos, mis esperanzas vanas y mi cancion incompleta xq musiko fui x ti cuando no era poeta para tus sueños, cuando no era sacrificio para tus antojos, cuando no era tu simple soporte para q no te sintieras sola..
no te desconcentres, vuelvo a mi escritura..
soy el escritor acabado q nunk escribiio algo bueno x dedicarse a pensarte, a desearte, a ver en sepia todos tus posibles retratos de cuando me volvi pintor de tu silueta transparente..
mi libro comienza en ti pero no tiene fin, el solo pensarte hace q las ideas sean imposibles, angeles y sombras me velan para q no acabe tu resguardo, tu odisea, tu balada hecha acuarela en un lienzo hecho de sangre y llanto..
soy al q tanto kisiste un día y de repente abandonaste x buscar algo mejor.. no sere el centro del universo pero si soy tu escritor, el q te creó tu historia, el q te dio un sentido.. si no sabes apreciarlo puedes kedart con tus tercerillos y conciliart con besos frios y caricias ocultas..
eres mi escrito y io el q nunca te dio un final..
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