¿De verdad me quisiste?

Tengo miles de preguntas por responder porque de eso se trata la vida, o al menos la mía, la verdad no sé como lleven ustedes la suya. Yo nací para responder miles de preguntas como cuál es el defecto de la apertura escocesa o qué sucede si se mezcla tinner con chicha morada y gatorade y un exoesqueleto en un brebaje de alcohol y tinta de lapiceros con restos de lápiz macerada en una ventana. Esa es otra historia que les prometo terminar más tarde. JOJOJO
La verdad me encuentro cada día más confundido. Tengo miles de preguntas y sólo una me importa. No me importaron los besos tan improvisados, aquellos con despecho de ganas para vengarte de aquel que te ignoró una semana. Simplemente no sé que estoy haciendo ya sin razón alguna.
No soy escritor. Nunca lo seré y nunca lo fui. Empecé con Julio Verne y leyendo la maldita Santa Biblia y me invadió pronto una fiebre literaria muy renuente que empezaba una y otra vez por cada volumen que había en mi casa. A los pocos años ya no había libros que leer y comencé con las revistas. Selecciones fue mi nueva biblia y Vanidades me contaba secretos de la vida de Aristóteles Onassis y su eterna rivalidad con Stavros Niarchos, y para nada, soy bien hombrecito, solamente que ya no sabía que leer...
Me frustré mucho porque mis padres no podían comprarme libros. Maldita situación financiera inestable. Tuve que resignarme a refugiarme en la música que fue mi otro mundo pero siempre extrañé las líneas forasteras...
En el colegio encontré un desahogo. Mis amigos tenían miles de libros empolvados en sus casas y cada vez que iba me llevaba de dos en dos para tener algo que leer durante una semana. Siempre encontraba a alguien que tuviese libros, así descubrí a García Márquez, Borges y muchos tantos. Coelho llegó tarde con Fiorella, no es de mi agrado literario pero me ayudo bastante a definir quien soy ahora. Siempre pensé que yo también podría escribir pero como dije más arriba, afirmo y recalco:

Yo no soy ESCRITOR.

¿Cómo he podido ir y venir escribiendo tanto durante estos años? Simplemente escribo pero no plasmar lo que quiero. Solamente Deydra una vez que me sentí con las palabras exactas me senté y me dejé escribir. Las palabras salieron prontas y fluidas. Mohamed me dijo como hacerlo, su mujer pesa quince kilos que ayer y él aún me dice que siga con lo que me gusta, total, nadie sabe a dónde va. El cuento se llamó y a nadie le gustó o sino me decían que preferían la historia de como se conocieron mis padres, sin saber que la historia de mi nacimiento es más trágica o que hay miles de acontecimientos increibles en mi vida y sin embargo verídicos. Tengo esos ingredientes al estilo García Márquez para crear algo perfecto pero sigo pensando que Deydra fue lo mejor que pude hacer nacer y sin embargo a nadie le impactó...
Tal vez puse mucho de mí en ese cuento. Tal vez no soy escritor, solo alguien que encuentra consuelo desfogando todo lo que siente frente a un monitor de tubo de rayos catódicos porque no tengo dinero para comprarme uno de pantalla plana. Simplemente soy alguien que escribe y escribe lo mucho que pasa por esta cabeza que es casi siempre lo mismo, hay de idiotas un estadio, hay de amores un mar de canciones. Niña buena tan solo quiero una sonrisa tuya para olvidar lo mucho que sufro por tí. Tengo miles de preguntas y al escribir despejo cientos de ellas pero no una, tal vez la más importante, tal vez la más decadente, justamente, la que inició esta entrada.
Hoy te volviste loca por un [...] Nunca te ví así antes. Alegaste que alguien muy especial te lo había dado. Yo, triste y desolado, recordé que nunca moviste un dedo por mí, que nunca te emocionaste al verme. Entonces, y volvemos al mismo dilema que inició esta entrada:
¿De verdad me quisiste?
Que difícil es no ser escritor y tener tanto para decir. No tengo ningún libro ni tampoco un poema que le haya gustado a más de tres personas. Soy un fraude que traga frases del vivir cotidiano. Soy un amalgamador de lineas que no encuentra cosa más productiva que desfogarce en un blog para negar la existencia de la respuesta a mi pregunta.
Algún día conoceré esa respuesta??

[Escuchando el album "Quinto Piso", Ricardo Arjona]